Tão lindo
E desinibido
Que cresce em mim
Um turbilhão
Mais de cem mil
Ou um milhão
Micro-explosões
Em bilhões de
Pequenos neurônios
Rabiscos e cores
À sorte de ninguém
Esperando que um dia
Cheguem a respirar fora
Deste micro-lar
Contracorrente,
A poesia que nunca escrevi;
Aquela que nunca
Nascera
Entrenós há um terço
De reza
Que preza
Por esse início
Que mal começou
E já é o meio
De um fim.
O mundo foi.
ResponderExcluirTão vago desejo
De beijo
Ensejo intenso
Desejo
Nercejo em busca de nascente do Tejo.
Imenso.
Mais que tempo.
O doce fruto do intento
Tem mordidas velhas da percepção do que vejo.
Lembro de tardes que nunca vivi
Sorrisos que nunca vi
Toques que nunca senti.
Mas sinto saudade de todos,
Como jamais admiti.
Talvez, em palavras ébrias e tristes
Envelhecidas por dores em riste
Me lembro hoje, bêbado, que eu nunca te agradeci.
Obrigado.